Трус

[Morie_Mordant]

Размещение: запрещено
Посвящение: Дориане

Трусом быть страшно.
Вот твои друзья в опасности, а ты и не знаешь, что сделать, потому что ты – слабак, к тому же ужасно боишься.
Внутри все горит, но ты не можешь пошевелиться.
Это в книжках и в фильмах все легко, герои выживают после смертельных ранений… В жизни ты умираешь. А умирать в одиночестве, под дикий смех «злодея» — страшно.
Вы не представляете, как это страшно.
Слезы текут по лицу, но вы даже не знаете, что сделать. Дернешься – тебя пристрелят, не глядя, без сомнений, потому что в жизни нет главных героев, мы все – мелкие сошки. Сюжет не изменится, если нас не будет.
И это так страшно.
Быть храбрецом сложно, но в тоже время легко. Ты просто отключаешься функцию самосохранения и вычеркиваешь графу «я».
Быть трусом тяжело. Ты видишь их слезы, кровь, их собственный страх… И понимаешь, что не успеешь, не добежишь, не защитишь, не спасешь…
Ты просто ничего не можешь сделать.
Ты видишь их презрение и мольбы, осязаешь вытекающую жизнь… И инстинкт выживания поднимается в тебе холодной волной.
Ты должен жить… жить… жить… жить… жить!
Инстинкты – разве это не естественно? У всех зверей есть инстинкты, и они им беспрекословно подчиняются.
И ты бежишь, убегаешь от того, что отличает зверя от человека – от чувства долга, от разума, пускаясь в дикие узкие улочки чутья.
Ты трус, но ты выжил. И сейчас это главное.
А ведь люди говорят, что любая жизнь – священна. Разве ты не творил святое дело, спасая свою священную жизнь? Также считается, что самоубийство – грех. Значит, правильно, что ты убежал из-под пули?
Быть трусом – ужасно. Тебя одолевают сомнения, презрение к самому себе и липкий ужас, который заставляет бежать и бежать, спасая свою никчемную, никому не нужную жизнь.
Герои никогда не появляются в нужный момент. Ты просто подыхаешь в грязном переулке, захлебываясь в собственной моче. А твой друг, обезумевший от страха за тебя и за себя, удаляется от тебя, убегает, сверкая пятками и трусливой жопой.
Ты заклеймил сам себя и сам себя ненавидишь. К этой ненависти приходит и непонимание, ярость окружающих.
Почему не помог? Почему не спас? Почему не остался?!
Да что, черт возьми, ты мог сделать? Ты хочешь жить!
Жизнь – это прекрасно, это так отчаянно замечательно… Ты понимаешь это все в тот момент, когда видишь перед собой узенькое дуло пистолета. И ты ни за что не отдашь это сокровище. Жизнь всего одна. Может, если поверить в реинкорнацию, то ты возродишься… Какой-то сопливой бабой, разноцветной бабочкой, ленивой пандой… Наемным убийцей, что будет наставлять револьвер на напуганных обоссавшихся людишек. Просто бандитом. Но это будет не та жизнь, не те друзья, не тот мир, НУ НЕ ТО, ДЬЯВОЛ ВАС РАЗДЕРИ!
А ведь твой друг тоже хотел жить. А если умереть – то умереть с верным товарищем, зная, что он никто бы тебя не бросил, и вы прожили бы длинную жизнь, смеясь до самых седых волос.
Отвратительно, когда на тебя смотрят, как на зачумленного. Не помог, не спас, не остался… Женщины презрительно сворачивают губы в трубочку, мужчины кривятся и отворачиваются. А что бы они сделали? Остались бы? Да не смешите, кто бы остался?! Мы все люди и мы все знаем, что мы для себя важнее кого бы то ни было!
Но ты то знаешь. Твоя душа ноет и рвет саму себя сознанием собственного ничтожества, но ты все равно знаешь. И от этого знания никуда не деться.
Он спас тебя. Став перед тобой, он дал тебе возможность убежать. Было бы наоборот – убежал бы он. Но шанс представился тебе. И истекая кровью, он звал тебя. Счастлив, что ты им не попался. И душа, медленно разлагаясь, давая телу облегчиться, кричала, взывала к тебе.
И тебя рядом не было.
Он был мертв и медленно хладел на асфальте цвета крови.
Ты был жив и бежал, спасая свою жизнь.
Потому что нет ничего важнее.
И ты смотришь в глаза того, кто остался с тобой после твоего предательства. Тот, кто, невзирая на твой страх, стоит рядом с тобой. Тот, кто скорбит о потерянном друге, но утешает тебя.
О да, это еще хуже.
Когда тебя оправдывают, пытаются понять, простить.
Ты не виноват… Ложь. Ты самое, что ни есть, виноват. Это Т-В-О-Я В-И-Н-А. Тяжесть, от которой ты не избавишься и после смерти. Холод, одиночество, страх…
И когда тебя пытаются закрыть от пули и просят бежать, тебя этой чертовой миной разрывает изнутри. Какая жалость, какое милосердие? Вас сейчас убьют! Бесславно, бесчувственно… А потом вас забудут. Навсегда.
И ты смотришь в суровые и решительные глаза друга и наперед знаешь его ответ.
Значит, такова жизнь.
И он не жалеет. НЕ ЖАЛЕЕТ, ДА, ЧЕРТ ПЛЮНЬ И РАЗОТРИ?
Жалеет еще как! Боится, жалеет, пытается найти выход. Но не бежит, а стоит перед тобой, словно думая, что убив его, они успокоятся и не будут трогать тебя.
Полнейшая глупость и наивнейшая чушь.
А ты в это время, стараясь не обращать внимания на холодный пот, что катится по лопаткам и лицу, смотришь, как легче убежать. Туда? – Нет, поймают сразу же. Сюда? – Нет, оттуда легко попасть под пулю.
Смотришь в эти сраные глаза своего друга, а потом в это игрушечного вида дуло.
Страшно, да?
И ты до колик в животе помнишь такую же ситуацию. Ха-ха, у Бога своеобразный юмор, не замечали?
Ты просто не можешь пошевелиться. Безумно страшно.
И ты вспоминаешь эту боль, этот ужас, это презрение.
Быть трусом больно. Но после предательства тебе еще больнее.
Жизнь – самое ценное, что у нас есть. И этот долбанный дурак хочет отдать ее за тебя, предателя, гада ползучего, который и пальцем не шевельнет ради него? Тебя забудут, как только твое тело остынет.
Быть трусом страшно, потому что ты понимаешь, что умрешь. И боишься этого до безумия.
Боишься даже тогда, когда видишь, что пуля летит не в тебя, а в твоего друга, что стоит перед тобой. Боишься даже тогда, когда отталкиваешь его и становишься под стального шмеля вместо него. Даже тогда, когда чувствуешь, что внутри все органы разрываются. Тогда, когда видишь слезы на его лице, а потом все расплывается перед глазами. Тогда, когда чувствуешь боль, исходящую из одной маленькой точки в животе и расходящейся по всему телу.
И делаешь ты это… Почему? Жить с клеймом на сердце так тяжело?
И падая на асфальт с прилипшими к ногам штанами и прокушенным языком, ты все еще отчаянно хочешь жить. Потому что это самое прекрасное, что есть в этом мире. И сознание, что тебя больше не будет, причиняет страдание. Больно телу. Больно и душе.
Но быть трусом все равно больнее.

5 августа, 2011г., Киев

@темы: art